«Мне не выпала доля…»

Мне не выпала доля
                слиться с трепетом шашки,
Трудно вызвать из книжек
                юность дедовских дней.
Но встают предо мною,
                как виденья из сказки,
На багровом закате
                силуэты коней.
Блик костровый ласкает
                заскорузлость ладоней,
Ночь, как бурка, ложится
                ополченцам вослед.
Что приснится им нынче?
                Клич начдива: «По коням!»
Или, может быть, грохот
                межпланетных ракет?
Зуммерят обелиски
                у небесного свода,
Ритмом строек рокочет
                плодородье земли.
Это — эхо живое
                тех, что в гулкие годы
Не прошли академий,
                но в бессмертье вошли.