«У костра, на дремоте поля…»

У костра, на дремоте поля,
Вдалеке от жилых квартир,
Мне цыганка гадала долю,
Мне цыганка сулила мир.
А вокруг кочевого скарба
В луговую ночную даль,
Может, самый последний табор
Лил шальную свою печаль.
И на годы врывались в память,
Вместе с пляской тугих костров,
И цыганка, и жгучий танец,
И поющая в жилах кровь.
Эх, цыганка!
В степном раздолье,
Где и нынче звенят цветы,
Угадала ты мне
Не долю,
А одни лишь мои мечты.
Но об этом не выйдет вздоха,
Под луною
Где столько туч.
Это, знаешь, совсем неплохо
Лишний раз разбудить мечту.
И теперь, при любой напасти,
С каждым новым витком пути
Жжет меня ожиданьем счастья
То, что кроется впереди
А несбывшееся...
Ну что же!
Не до времени ль снега звень?
Это вовсе неплохо тоже
Жить надеждой на новый день