«Над альбомом качнулся бантик…»

Над альбомом качнулся бантик,
На рисунок упала коса.
Из-под маленьких, в краске пальцев
Льется реченька-бирюза.
Белый дым парохода-ромба,
Легкий штрих бороздит волну...
— А какая бывает бомба?
Нарисуй мне, дядя, войну!
Я беру карандаш, не споря.
Пробегает у сердца ток.
И по комнате, памяти вторя,
Разливается холодок.
...Вместо стекол — листки тетради
Трудно к нам пропускают свет.
Мать, поправив седые пряди,
Собирает на стол обед.
Руки в ссадинах и мозолях,
Нервно сдвинут излом бровей.
На тарелке щепотка соли
С горсткой сморщенных желудей.
И отец...
По тропе прогорклой
Я навстречу бегу, пыля...
Только в грудь мою вдруг уперлась
Палка жесткая костыля.
Пятна ретуши черной резки.
Режет землю разрыва клин.
Черной туши густые всплески
Заливают небесную синь.
Но девчоночий голос тонок,
Словно вытянутый в струну:
— Разве небо бывает черным?
Не рисуй мне больше войну!